Bom, a noite desta quarta vai ficar marcada em mim por dois motivos: o fim da Maldição do Bambino com a vitória, at last, dos Red Sox na World Series, e pela morte do zagueiro do São Caetano. Mas vamos falar do ruim primeiro, pra terminar mais tarde in a good note... e pra tirar isso do meu sistema.

Eu estava vendo ao vivo, zapeando entre a Globo e a ESPN, mais baseball que brasileirão. Aí veio a notícia de que o jogo entre São Paulo e São Caetano tinha sido paralisado... e começaram a vir as imagens de lá: o cara caindo sozinho em cima do centroavante adversário com o jogo parado, o desespero dos companheiros, o médico do São Caetano fazendo respiração boca a boca e massagem cardíaca em campo mesmo, a ambulância saindo pro hospital... e o falecimento. Mas tinha uma nota (ainda mais) estranha que eu estava intuindo, mesmo sem saber qual era... aí aconteceu a paralisação do jogo da Globo, Criciúma e Corinthians, no meio do segundo tempo.

Pra situar: o time do Corinthians tem vários jogadores que vieram ou tiveram passagem pelo São Caetano recentemente, inclusive o técnico. No meio do segundo tempo, quando os jogadores em campo são comunicados do infausto, temos cenas tristes... gente chorando copiosamente, principalmente os jogadores do Corinthians que conviveram com o cara. Daí me bateu: OS JOGOS NÃO PARARAM. Nenhum deles, só o jogo em que a tragédia aconteceu. Zapeando rapidinho na Record, Luciano do Valle transmitindo Flamengo e Santos como se nada tivesse acontecido, como se fossem duas coisas separadas a morte do cara (um assunto pro jornalismo da emissora) e o jogo que estava rolando, vamo que vamo. Voltando pra Globo, a cena mais surreal que eu já vi: quando os jogadores do Corinthians se juntavam no centro do campo pra orar, pra tirar um minutinho do seu tempo pra chorar em memória do cara, o locutor Cléber Machado começou a urgir os jogadores a voltar a jogar! E nem a coragem de fazer isso diretametne o f.d.... teve, ele escolheu o caminho cômodo de dizer que era na verdade a TORCIDA que poderia reagir mal... Mas a discussão neste sentido nem se estendeu, para alívio das pezzonovanti lá no Rio o Corinthians voltou pro jogo. E eu quase vomitei de nojo, de indignação. Mas aí me veio a clara realização dos fatos: a cerveja do nãnãnãnã estava anunciando, o dinheiro estava entrando e a morte de um companheiro de profissão de todos e amigo próximo de alguns é pra ser superada na hora, por que existem compromissos, o Jornal da Globo e o Jô tem horário pra entrar e não dá tempo pra chorar não. Vamo jogá, vamo jogá. Claro, na partida não aconteceu mais nada... a não ser as inserções comerciais, que aconteceram conforme estava no contrato.  

Quando falei o que estava achando pro meu irmão, da minha indignação, de como aquilo era um escárnio com o corpo ainda quente do Serginho e de como o volante do Corinthians não parava de chorar durante o jogo mas fazia um positivo pro seu banco dizendo que dava pra continuar, ele me falou a verdade cruel: isso é um sinal dos tempos em que vivemos, tempos egoístas, tempos do cada um por si. Salve o seu por que ninguém vai te ajudar se você cair no chão morto a qualquer momento. Na verdade, as pessoas podem nem ter o tempo pra rezar por ti, se você resolver morrer na hora errada. Quando eu disse que, caramba, era só um jogo de bola, ele me fez olhar a placa nova da cerveja do nãnãnãnã na beira do campo, agora iluminada... Aí sim me bateu que eu estava sendo "Poliana-moça", vendo tudo com óculos cor-de-rosa, logo eu que usualmente sou tão cínico.

Ok, é assim que funciona, tá entendido, por chocante que seja. Mas eu não preciso compactuar com essa imundície e ser mais um igualzinho, não mesmo. E, se valeu pra que eu entendesse isso de maneira cristalina já valeu pra algo ao menos. Pelo menos espero e faço votos de que o Cléber Machado receba o seu merecido quadro de funcionário do mês de outubro na sede da Globo.

Nuvens esparsas e tempestades no decorrer do período, sem ordem particular:

- Fui num site inglês chamado footballchants.com, que coloca o que as torcidas inglesas cantam. Minha favorita: existe um jogador dinamarquês no Chelsea de Londres chamado Gronkjaer, e o cara é conhecido por sempre tentar algo a mais e fracassar, sempre perder a bola por tentar mais um drible. A torcida fez um chant cruel: no ritmo do refrão de Living on a Prayer do Bon Jovi com um quê de marcha fúnebre, eles cantam: "wooooooo, he's half-way there, wooo-hooo, Jesper Gronkjaer"... No Brasil, pelo que eu lembro, as duas mais cruéis eram da torcida do Palmeiras, quando lá jogavam o Alex Alves (ah que bom seria, se o Alex Alves voltasse pra Bahia) e o Maurílio (ah que bom será, quando o Maurílio voltar pro Paraná). E, claro, os dolorosos gritos da torcida do São Paulo, jogando os títulos que os outros não tem: "chora porco imundo, Libertadores, Supercopa e bi do mundo". Mas digrido.

- Diz a lenda que a Preta Gil saiu da Bandeirantes por que a Glória Peres quer ela na nova novela das oito, a se chamar América... eu pagava pra ver a cidadã num daqueles folhetins históricos do Benedito Rui Barbosa, fazendo uma colona italiana... mas mesmo não sendo nada assim, pode ser que nós tenhamos um recorde de incompetência televisiva, uma auto implosão por incapacidade total de atuar... o atual recorde é do Ricardo Macchi, o eterno cigano Igor. Se rolar, a ver, periga ser boa comédia. 

- Jogo 4 da World Series do baseball hoje, 3-0 Boston... quando eles ganharam dos Yankees uma pessoa morreu na comemoração, se eles fecharem agora corre o risco de Boston virar Fallujah. e nós somos os selvagens... bom, somos mesmo, mas dá uma schadenfreudezinha (schadenfreude é um termo alemão intraduzível pra outras línguas, com saudade, que quer dizer "satisfação velada com os insucessos de outrem,", basicamente) ver que eles também tem seus momentitos...

Uma chargezinha dedo na ferida do Allan Sieber.

Durante a semana, duas notícias importantes tomaram a maioria dos meios de comunicação num lapso de 24 horas: a prisão do Duda Mendonça numa rinha de galos e a decisão do STF de cassar a liminar que permitia a remoção (pra mim, nem cabe o termo aborto) de fetos anencefálicos. Dois fatos que só poderiam acontecer na mesma semana neste país.

Sobre rinhas de galo e quetais, a proibição vem desde a época do Jânio Quadros... e é aí que começa o problema. Quando alguém cita o quão folclórico era o Jânio, se diz sempre, sempre mesmo, que ele proibiu as rinhas de galo e os biquínis. Coisa do Jânio, feita pra não pegar: isso é o Brasil, então se essa não vai pegar, o que lhe for correlato é melhor não pegar também: libere-se informalmente o jogo do bicho, e pelo preço certo tem um cassininho em sua cidade que certametne vai te atender atrás de portas fechadas. E nesse estado de coisas é que alguém, ao ser preso em flagrante de crime, diz para a imprensa que "isso é meu hobby e todo o mundo sabe disso". Esta sensação de que não se está fazendo nada de errado mesmo quando confrontado com os galos machucados, junto com a prepotência de quem tem o presidente da república dependendo de si, dá para a pessoa a certeza da impunidade. E o pior: o cara está certo. Não vai dar nada, mesmo. O cara já está solto.

Tá, e o que a decisão do STF tem a ver com isso? Muito. Por que a reunião teve dois momentos interessantíssimos, reveladores mesmo, em que até o leigo percebe quem são os senhores ministros: quando a ministra Ellen Gracie coloca que não via "urgência para autorizar a cautelar" e o ministro Cezar Peluzo disse textualmente que "o sofrimento não degrada a dignidade humana", sendo à esta até "essencial". E então me bateu fundo: este pessoal vive em Oz.

Confortavelmente instalados em seus castelos de mármore, não percebem que estão sendo paladinos do atraso, do recuo e do obscurantismo. Não percebem que ao dar interpretação estrita à lei, o que fazem é continuar com o estado de coisas, o que fazem é segurar o Brasil no atraso. Ou, pior ainda, estes ministros percebem o que fazem, e fazem mesmo assim por que são suscetíveis a pressões externas... no caso, nomeadamente da igreja católica.  Se é isso, e eu acho que sim, é pior ainda. Aí, somos o país do Tim Maia, onde "puta goza, traficante cheira e cafetão sente ciúme", onde ninguém se levanta por uma convicção e todo o mundo faz pensando em si primeiro... e os que se levantam, como o Ministro Marco Aurélio, são esmagados por uma força maior que a maré segundos depois só pra acabar com qualquer vontade de fazer. E este é o Brasil em 2004, meu Deus, 2004: entenda, adapte-se e comporte-se de acordo. Funciona assim.